una fábrica de nubes: "Cristina García Rodero"

~~LOS CAZADORES deMENTES~~

Cristina García Rodero

Puertollano, Ciudad Real. 1949

Foto bajada de la red.

"La España oculta"

DON GAY. ¡Salutem pluriman!
ZARATUSTRA. ¿Cómo le ha ido por esos mundos, Don Gay?
DON GAY. Tan guapamente.
DON LATINO. ¿Por dónde has andado?
DON GAY. De Londres vengo.
MAX. ¿Y viene usted de tan lejos a que lo desuelle Zaratustra?
DON GAY. Zaratustra es un buen amigo.
ZARATUSTRA. ¿Ha podido usted hacer el trabajo que deseaba?
DON GAY. Cumplidamente. Ilustres amigos, en dos meses me he copiado en la Bibioteca Real, el único ejemplar existente del Palmerín de Constantinopla.
MAX. ¿Pero, ciertamente, viene usted de Londres?
DON GAY. Allí estuve dos meses.
DON LATINO. ¿Cómo queda la familia Real?
DON GAY. No los he visto en el muelle. ¿Maestro, usted conoce la Babilonia Londinense?
MAX. Sí, Don Gay.

ZARATUSTRA entra y sale en la trastienda, con una vela encendida. La palmatoria pringosa tiembla en la mano del fantoche. Camina sin ruido, con andar entrapado. La mano, calzada con mitón negro pasea la luz por los estantes de libros. Media cara en reflejo y media en sombra. Parece que la nariz se le dobla sobre una oreja. El loro ha puesto el pico bajo el ala. Un retén de polizontes pasa con un hombre maniatado. Sale alborotando el barrio un chico pelón montado en una caña, con una bandera.

EL PELÓN. ¡Vi-va-Es-pa-ña!
EL CAN. ¡Guau! ¡Guau!
ZARATUSTRA. ¡Está buena España!

Ante el mostrador, los tres visitantes, reunidos como tres pájaros en una rama, ilusionados y tristes, divierten sus penas en un coloquio de motivos literarios. Divagan ajenos al tropel de polizontes, al viva del pelotón, al gañido del perro y al comentario apesadumbrado del fantoche que los explota. Eran intelectuales sin dos pesetas.

DON GAY. Es preciso reconocerlo. No hay país comparable a Inglaterra. Allí el sentimiento religioso tiene tal decoro, tal dignidad, que indudablemente las más honorables familias son las más religiosas. Si España alcanzase un más alto concepto religioso se salvaba.
MAX. ¡Recémosle un Réquiem! Aquí los puritanos de conducta son los demagogos de la extrema izquierda. Acaso nuevos cristianos, pero todavía sin saberlo.
DON GAY. Señores míos, en Inglaterra me he convertido al dogma iconoclasta, al cristianismo de oraciones y cánticos, limpio de imágenes milagreras. ¡Y ver la idolatría de este pueblo!
MAX. España, en su concepción religiosa, es una tribu del Centro de África.
DON GAY. Maestro, tenemos que rehacer el concepto religioso en el arquetipo del Hombre-Dios. Hacer la Revolución-Cristiana, con todas las exageraciones del Evangelio.
DON LATINO. Son más que las del compañero Lenin.
ZARATUSTRA. Sin religión no puede haber buena fe en el comercio.
DON GAY. Maestro, hay que fundar la Iglesia Española Independiente.
MAX. Y la Sede Vaticana, El Escorial.
DON GAY. ¡Magnífica sede!
MAX. Berroqueña.
DON LATINO. Ustedes acabarán profesando en la Gran Secta Teosófica. Haciéndose iniciados de la sublime doctrina.
MAX. Hay que resucitar a Cristo.
DON GAY. He caminado por todos los caminos del mundo y he aprendido que los pueblos más grandes no se constituyeron sin una Iglesia Nacional. La creación política es ineficaz si falta una conciencia religiosa con su ética superior a las leyes que escriben los hombres.
MAX. Ilustre Don Gay, de acuerdo. La miseria del pueblo español, la gran miseria moral, está en su chabacana sensibilidad ante los enigmas de la vida y de la muerte. La Vida es un magro puchero. La Muerte, una carantoña ensabada que enseña los dientes: El Infierno, un calderón de aceite albando donde los pecadores se achicharran como boquerones: El Cielo, un kermés sin obscenidades adonde, con permiso del párroco, pueden asistir las Hijas de María. Este pueblo miserable transforma todos los grandes conceptos en un cuento de beatas costureras. Su religión es una chochez de viejas que disecan al gato cuando se les muere.
ZARATUSTRA. Don Gay, y qué nos cuenta usted de esos marimachos que llaman sufragistas.
DON GAY. Que no todas son marimachos. Ilustres amigos, ¿saben ustedes cuánto me costaba la vida en Londres? Tres peniques, una equivalencia de cuatro perras. Y estaba muy bien, mejor que aquí en una casa de tres pesetas.
DON LATINO. Max, vámonos a morir a Inglaterra. Apúnteme usted las señas de ese Gran Hotel, Don Gay.
DON GAY. Snt. James Squart. ¿No caen ustedes? El Asilo de la Reina Elisabeth. Muy decente. Ya digo, mejor que aquí una casa de tres pesetas. Por la mañana té con leche, pan untado de mantequilla. El azúcar algo escaso. Después, en la comida, un potaje de carne. Alguna vez arenques. Queso, té... Yo solía pedir un boc de cerveza, y me costaba diez céntimos. Todo muy limpio. Jabón y agua caliente para lavatorios, sin tasa.
ZARATUSTRA. Es verdad que se lavan mucho los ingleses. Lo tengo advertido. Por aquí entran algunos, y se les ve muy refregados. Gente de otros países, que no siente el frío, como nosotros los naturales de España.
DON LATINO. Lo dicho. Me traslado a Inglaterra. ¿Don Gay, cómo no te has quedado tú en ese Paraíso?
DON GAY. Porque soy reumático y me hace falta el sol de España.
ZARATUSTRA. Nuestro sol es la envidia de los extranjeros.
MAX. ¿Qué sería de este corral nublado? ¿Qué seríamos los españoles? Acaso más tristes y menos coléricos... Quizá un poco más tontos... Aunque no lo creo.