“Martes
Nada. He existido.”
J.P.SARTRE
neoimpresionismo tundrés
capturasdeenriqueponceen2025.
jueves, 25 de diciembre de 2025
lunes, 15 de diciembre de 2025
"Jaume Llorens"
BLOg DE NOTAS
Jaume Llorens
Porqueres, Girona. 1966
"El Agua se conoce por la sed;
La Tierra - por los Mares navegados.
El Extasis - por el Tormento-
La Paz - por el recuento de sus Batallas-
El Amor, por el hueco de la Memoria-
Por la Nieve, los Pájaros."
Poema 135
Emily Dickinson
"No es que morir nos duela tanto.
Es vivir lo que más nos duele.
Pero morir es algo diferente, un algo detrás de la puerta.
La costumbre del pájaro de ir al Sur
-antes de que los hielos lleguen acepta una mejor latitud-.
Nosotros somos los pájaros que se quedan.
Los temblorosos, rondando la puerta del
granjero,
mendigando su ocasional migaja
hasta que las compasivas nieves convencen a nuestras plumas
para ir a casa."
Poema 335
Emily Dickinson
jllorens.com
viernes, 5 de diciembre de 2025
"entre río"
CronoCromos
"entre río"
En mis tiempos había tiempo.
Recuerdo bien que por ejemplo
la higuera derramaba esparcimiento
y una rosa nos duraba
mucho más que cualquier empleo.
Por otra parte las siestas
se pedían prestadas a la muerte.
Quizás el tiempo era como las frutas,
se regalaba a los vecinos
después de verlo madurar.
Se compartía en las veredas,
entre abanicos y señores
de sosegada camiseta,
mientras parsimoniosamente
iban escobas y venían
amontonándolo como importante.
Y la eternidad, sentadita
en su silla de paja, porque sí.
Es que era siempre tan temprano
y tan segura la abundancia,
la inundación de treguas oportunas,
que se guardaba el tiempo en los sombreros
y un día se lo derrochaba todo
en un solo saludo, saludando.
Uno viajaba en libro a todas partes
y visitaba diferentes ocios:
el de al lado, el de enfrente, el de las tías.
No se había inventado
el maleficio de la prisa, no.
De ninguna manera. Los espejos
esperaban de sobra
que uno peinara su pausado pelo,
que uno se terminara de encontrar.
El tiempo era un perfume y no venía
nadie a medirlo ni guardarlo en cajas.
Los trenes todo lo que hacían
era aludirlo en los horarios.
Se podía llorar a gusto
porque eran lentos los rincones,
o quizás porque había aún macetas
donde depositar una lágrima
sin que las flores se opusieran.
O porque la llovizna hablaba
en un idioma sin resentimiento.
Todos usaban tiempo y lo perdíamos,
cómplices de su lujosa concurrencia,
y hasta el hastío
era un modo de ser de los balcones
que enternecía delicadamente.
Creo que todavía queda un poco
de tiempo verdadero, pero lejos.
Pero muy lejos, en algunos patios,
refugiado en aljibes.
Se queda todavía en niños solos
que reinan sobre umbrales
y en la lustrada majestad del gato.
Supongo, ya no sé, nada sabemos.
Tiempo sin ser castigo.
Yo llegué a conocerlo: está enterrado
en lo más vivo de mi corazón.
Después vinieron los Relojes.
"De mis tiempos", María Elena Walsh.
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