"Todo lo que se va"

UN bAZAR DE OBRAS

"Todo lo que se va"

¿DE dónde es una hoja

transparente de sol?

-¿De dónde es una frente

que piensa, un corazón que ama?-

¿De dónde es un raudal

que canta?

¡SÍ, para muy poco tiempo!

Mas, como cada minuto

puede ser mi eternidad

¡qué poco tiempo más único!

¡ESTA ansia de apurar

todo lo que se va;

de hacerlo permanente,

para irme de su siempre!

Enramadas en 2014.

Fotografías de enriqueponce.

Título y textos, extraídos de "La realidad invisible", de Juan Ramón Jiménez.

"Selfies de Ariel"

LOS CAZADORES deMENTES

"Selfies de Ariel"

Andrés Serrano.

Graciela Iturbide.

Martín Chambi.

Robert Mappelthorpe.

Walker Evans.

     El artista es un creador de belleza.
          Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte.
          El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza. La forma más elevada de la crítica, y también la más rastrera, es una modalidad de autobiografía.
          Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un defecto. Quienes encuentran significados bellos en cosas hermosas son espíritus cultivados. Para ellos hay esperanza.
          Son los elegidos, y en su caso las cosas hermosas sólo significa belleza.
          No existen libros morales o inmorales.
          Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo.
          La aversión del siglo por el realismo es la rabia de Calibán (*) al verse la cara en el espejo.
          La aversión del siglo por el romanticismo es la rabia de Calibán al no verse la cara en el espejo.
          La vida moral del hombre forma parte de los temas del artista, pero la moralidad del arte consiste en hacer un uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Incluso las cosas que son verdad se pueden probar.
          El artista no tiene preferencias morales. Una preferencia moral en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.
          Ningún artista es morboso. El artista está capacitado para expresarlo todo.
          Pensamiento y lenguaje son, para el artista, los instrumentos de su arte.
          El vicio y la virtud son los materiales del artista. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el modelo es el talento del actor.
          Todo arte es a la vez superficie y símbolo.
          Quienes profundizan, sin contentarse con la superficie, se exponen a las consecuencias,.
          Quienes penetran en el símbolo se exponen a las consecuencias.
          Lo que en realidad refleja el arte es al espectador y no la vida.
          La diversidad de opiniones sobre una obra de arte muestra que esa obra es nueva, compleja y que está viva. Cuando los críticos disienten, el artista está de acuerdo consigo mismo.
          A un hombre le podemos perdonar que haga algo útil siempre que no lo admire. La única excusa para hacer una cosa inútil es admirarla infinitamente.
          Todo arte es completamente inútil.

(* Calibán es el nombre de un personaje de "La tempestad" de William Shakespeare.

 En dicha obra, Calibán es un salvaje primitivo, esclavizado por el protagonista, Próspero,

 y representa los aspectos más materiales e instintivos del ser humano,

 frente al otro sirviente de Próspero, Ariel, que representa lo elevado y espiritual.)

Alberto García Alix.

Diane Arbus.

Man Ray.

Alphose Bertillon.

August Sander.

Alfred Stieglitz (y Georgia O'Keefe).

Joan Colom.

Jacque-Henri Lartigue.

Elliot Erwitt.

Vivian Maier.

Richard Avedon.

Autorretratos -o "selfies"- de los autores indicados.

Texto, extraído del Prefacio de "El retrato de Dorian Gray", de Oscar Wilde.

(Nota: extraída de Wikipedia.)

"Cae Otoño"

UN bAZAR DE OBRAS

"Cae Otoño"

SI DURÁRAMOS PARA SIEMPRE

todo se transformaría

pero como somos finitos

queda mucho como era.

TODOS LOS AÑOS EN SEPTIEMBRE, cuando empieza la escuela
acuden las mujeres de las barriadas a las papelerías
y compran los libros de texto y los cuadernos para sus hijos.
Desesperadas rebuscan sus últimos centavos
en los monederos raídos, quejándose
de que el saber cueste tanto. Y no sospechan
lo malo que es el saber
que les espera a sus hijos.

     PALABRAS DEL POETA MORIBUNDO
     A LOS JÓVENES


Vosotros, jóvenes de tiempos venideros y
de nuevas auroras sobre ciudades
aún por construir, vosotros que tampoco
habéis nacido, escuchad
mi voz ahora que muero
y no lleno de fama
sino
igual que un campesino que no ha cultivado sus campos o
como un carpintero perezoso que ha abandonado
                                                                                 corriendo
el entramado de vigas sin cubrir.

Así
he desaprovechado mi tiempo, malgastado mis días y ahora
tengo que pediros
que digáis todo lo que ha quedado por decir
que hagáis todo lo que ha quedado sin hacer y que me
olvidéis deprisa, os lo ruego, para que tampoco
mi mal ejemplo os seduzca.

Pero, ¿por qué tuve que sentarme
en la mesa de los improductivos, compartiendo la comida
que no habían preparado?

¿Por qué tuve que mezclar
mis mejores palabras en su
cháchara ociosa? Mientras que afuera
los instruidos pasaban
sedientos de instrucción.

¿Por qué mis cantos
no surgen en los lugares de donde
se alimentan las ciudades, allí donde construyen barcos,
                                                                                     por qué
no surgen de las veloces
locomotoras de los trenes igual que humo
rezagado en el cielo?

Pues a los útiles y hacendosos
mis frases les saben a ceniza
y a tartamudeo de borracho.

Ni una sola palabra puedo ofreceros
generaciones futuras
ni siquiera una indicación con dedo inseguro
podría daros, pues ¡cómo
iba a señalar el camino quien
no lo ha recorrido!

Por eso a mí, que he malgastado
mi vida, sólo me queda exhortaros
a no hacer caso a ningún precepto salido
de nuestra indigna boca y a no seguir
ningún consejo de quienes
tanto han fallado: debéis
decidir por vuestra cuenta lo que os resulta bueno y útil,
cultivar la tierra que nosotros dejamos decaer y
volver habitables
las ciudades que nosotros infectamos.

Cuando cae el Otoño en 2014.

Fotografías de enriqueponce.

Cita y textos, extraídos de "Poemas del lugar y la circunstancia", de Bertolt Brecht.

"Lucian Freud"

ARTEsana

Lucian Freud

Berlín, 1922-2011

Foto bajada de la red.

"la diferencia entre Arte y Vida 

es que el Arte es más soportable."

"...un viejo indecente"

          ¿qué otra cosa puede ser el amor?
          el sentido común para preocuparse muchísimo por algo muy bueno. no hace falta estar relacionado por la sangre. puede ser una pelota de playa roja o una tostada con mantequilla.
          ¿quiere decir que puede usted AMAR a una tostada con mantequilla?
          sólo a veces, señor. algunas mañanas. con ciertos rayos de sol. el amor llega y se va sin avisar.
          ¿es posible amar a un ser humano?
          claro, sobre todo si no los conoces demasiado bien.

          creo que fue uno de los discípulos preferidos de Freud, que se ha convertido ahora en un filósofo de cierto renombre (mi ex esposa solía leerlo) quien dijo que el juego era una forma de masturbación. qué bonito ser un chico listo y decir cosas. casi todas las frases contienen una verdad secundaria. si yo fuese un chico inteligente y perspicaz, diría por ejemplo: <<arreglarse las uñas de los dedos con una lima sucia es una forma de masturbación>>, y probablemente me diesen una beca, una ayuda, la espada del rey en el hombro y catorce culitos calientes. sólo diré esto, que procede de un pasado de fábricas, bancos de parque, trabajos de mierda, malas mujeres, mal periodo de Vida: la razón de que el individuo medio siga en el tajo es que están atornillados por el cierre del cerrojo, la cara chiflada del capataz, la mano del casero, el sexo muerto de la amante, impuestos, cáncer, melancolía; ropas que se desmoronan la tercera vez que te la pones, agua que sabe a orina, médicos que tienen consultorios indecentes con trabajo en cadena, hospitales sin corazón, políticos con cráneos llenos de pus... podemos seguir y seguir y sólo conseguiríamos que nos tachasen de amargados y de dementes, pero el mundo nos convierte a todos en locos (y locas) y hasta los santos están dementes. nada se salva. en fin, a la mierda. según mis cifras, sólo he tenido dos mil quinientos coños, pero he visto doce mil quinientas carreras de caballos, y si he de dar a alguien un consejo, doy éste: dedícate a pintar acuarelas.

          -ay, ay, qué mundo tan extraño -dijo él-, lo hemos conseguido todo pero no podemos tenerlo.

          sí, revolución suena muy romántico. pero no lo es. es sangre y tripas y locura; es niños asesinados por interponerse en el camino, niños que no entienden qué coño pasa. es tu puta, tu mujer con el vientre abierto de un bayonetazo y violada luego ante tus ojos. es hombres torturando a hombres que antes reían con los dibujos del ratón Mickey. antes de meterte en ese asunto, determina dónde está el espíritu y dónde estará cuando todo termine. no estoy de acuerdo con Dos (CRÍMEN Y CASTIGO) en lo de que ningún hombre tiene derecho a disponer de la vida de otro. pero no vendría mal pensárselo un poco primero. por supuesto, lo malo es que ellos han estado quitándonos la vida sin disparar un tiro. también yo trabajé por sueldos de miseria mientras un pez gordo violaba vírgenes de catorce años en Beverly Hills. he visto cómo le quitaban a un hombre su trabajo por tardar cinco minutos más de lo normal en salir del retrete. he visto cosas de las que ni siquiera quiero hablar. pero antes de matar algo asegúrate de que tienes algo mejor con que sustituirlo; algo mejor que oportunistas políticos que sueltan palabrería de odio en el parque público. si tienes que pagar un dineral, busca algo mejor que una garantía de treinta y seis meses. hasta ahora sólo he visto ese anhelo emocional y romántico de Revolución; no he visto ni un dirigente sólido ni una plataforma realista que aseguren CONTRA la traición que hasta ahora siguió luego siempre. si he de matar a un hombre, no quiero verle sustituido por una copia fiel del mismo hombre y el mismo sistema. hemos malgastado la historia como una pandilla de borrachos jugando a los dados en los retretes del bar del barrio. me da vergüenza ser miembro de la especie humana pero no quiero añadir nada a esa vergüenza, quiero raspar y quitar un poquito de ella.

          ¿conduce un camión de basura? no te sientas mal, hay trabajos mejores, que se hacen peor.

Obra de Lucian Freud.

Título, cita y textos, extraídos de "Escritos de un viejo indecente", de Charles Bukowski.